Un “piccolo” e preziosissimo romanzo questo nuovo di Ornela Vorpsi (cosa alla quale sembra averci abituato d’altronde, quanto meno a giudicare da quell’altro gioiello de “La mano che non mordi”), che narra le vicende di due famiglie, di chi le compone e dei loro rapporti, ma soprattutto del loro essere singole persone in una moltitudine d’appartenenza. Un libro che parla di morte e d’amore, alla pari, tenendoli legati con un filo sottilissimo e molto resistente, l’uno all’altra, ma non solo (appare comunque riduttivo descrivere così semplicemente tutte la caleidoscopiche sfumature racchiuse in questa pagine). Sono immagini vividissime quelle che scorrono di pari passo con il dipanarsi delle vicende, ma che conservano anche un tratto quasi onirico, alternando forza e semplice ingenuità, tutt’e due solo apparentemente però, perché a scavare tra le parole ci si trova sempre qualcosa di nuovo da cui lasciarsi trasportare. Ornela Vorpsi è albanese, vive a Parigi e scrive in italiano, una bella commistione insomma, dalla quale è nato uno stile unico, potente, ma allo stesso tempo molto intimo e vulnerabile, riuscendo così a creare una delle scritture più interessanti ed originali in circolazione oggi. - SubliminalPop